Acabei de ler Contos de Bunker Hill, do John Fante. Já havia lido Pergunte ao pó e achado patético, e novamente continuo achando Fante e o seu Arturo Bandini patético. E mais uma vez sinto que metade do endeusamento que há em cima do que Fante escreve é em função da adoração que Bukowski nutria por ele. Na real Fante é perfeito para quem quer fazer o papel de infer, para quem quer fugir da responsabilidade de fazer coisas por conta própria, com a desculpa de que nunca dão espaço. Sabe essas pessoas que se irritam porque tem tempo sobrando, tempo que poderiam usar para pensar? Pois é…